orð á mínútu
23
Rufar
00:00
Hraði
Несколько дней лил без остановки холодный дождь. В саду шумел мокрый ветер. В четыре часа дня мы уже зажигали керосиновые лампы, и невольно казалось, что лето окончилось навсегда и земля уходит дальше и дальше в глухие туманы, в неуютную темень и стужу. Был конец ноября - самое грустное время в деревне. Кот спал весь день, свернувшись на старом кресле, и вздрагивал во сне, когда темная вода хлестала в окна. Дороги размыло. По реке несло желтоватую пену, похожую на сбитый белок. Последние птицы спрятались под стрехи, и вот уже больше недели, как никто нас не навещал. Лучше всего было по вечерам. Мы затапливали печь. Шумел огонь, багровые отсветы дрожали на бревенчатых стенах и на старой гравюре - портрете Брюллова. Откинувшись в кресле, он смотрел на нас и, казалось, так же, как и мы, отложив раскрытую книгу, думал о прочитанном, прислушивался к гудению дождя по тесовой крыше.