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arafalov
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C'est une ville que je ne m'attendais pas à découvrir, où je ne pensais pas que j'atterrirais. Au nord de l'Andalousie, noyée entre des millions d'oliviers, elle semble à première vue avoir peu à offrir, mais recèle désormais de rues et de pavés battus qui forcent le souvenir. Aujourd'hui le vent est chaud à Jaén, on se croirait en enfer ici-bas, et pourtant ses habitants, vieux-jeu, ne veulent connaître rien d'autre que leur province. Ils sont fiers de leur culture, de leur terre, de leur cathédrale habitant une relique du visage du Christ sur un tissu, du château surplombant la ville sur une montagne et de la grande croix chrétienne qui, surgissant des nuages, surveille ses paroissiens et pauvres pécheurs comme une colombe surveillerait ses petits. Elle est un phare dans l'obscurité, une boussole pour les pas des voyageurs, et décore ce drôle de triptyque complété par le soldat ibérique qui monte la garde au-dessus du parc des Lys.