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Die Halle blüht – dreitausend Gäste im Prunk vereint,
Vierzehn Reiche erzittern, vom Schwertschlag bleich gebeugt.
Drei Fuß Unrecht, in Stahl gegossen, trag ich am Rücken gescheucht,
Geschmiedet in Urzeitnacht, vom Frost der Äonen gepeinigt.
Sonne verschluckt, Mond getrunken – sein Licht bricht eisern hervor,
Purpurnen Zorn zerschneidend, ein Blitz aus göttlichem Tor.
Ich schwör’s: Dies Klingen wird Loulands Tyrannen zerreißen,
An meiner Hüfte erwacht, um Kronen zu speisen.