Месяц желтых метелей. Сначала листок за листком тихо падает вниз. Но вот покрепче мороз - и клен на опушке как будто за ночь остригли. Рыжая прическа ворохом лежит возле ног. И все кругом теряет лист за листом. В тихий день разлита между деревьями желтая музыка. Листья кружатся в медленном танце, повисают на паутинках, золотым шитьем ложатся на елки, на темные шары можжевельника и тихие окна лесной воды. Лесные дороги покрылись желтым ковром. Листья еще не успели прикрыть грибы. Еще можно найти грузди, опенки, россыпи медных пахучих рыжиков. Дожди. Туман. Белая соль мороза. И приходит наконец день желтой метели. Закружилось, перепуталось все в лесу. Листья кружатся в просеках, с опушки уносятся в поле, сугробами собираются по канавам. Стихло все. Лес стоит прозрачный и грустный, как после пожара. Далеко видно и далеко слышно. Листья жухнут и начинают шуршать. И все в лесу настороженно слушает этот шорох.